No perdamos la perspectiva

Tiene el camisón empapado en sudor. Siente frío, se levanta y echa la manta sobre sus pies, dormía con el estómago vacío.. Los oídos le zumbaban un poco, y los pezones, como en los buenos tiempos, se le mostraban rebeldes, casi altivos. Se duerme, con la luz encendida. Su respiración es jadeante y entrecortada, y su sueño es violento; un sueño de cabeza caliente que hace crujir el rudo colchón. Su cuerpo imagina ser duro y tibio, de un color suave, pero de un sabor ácido. Sus labios seguían siendo de un color carmín, y sus ojos desnudos se mostraban oscuros. Sus fantasías estaban a punto de caramelo.. Necesitaba caricias en la barriga, y besos desde su nuca hasta el fin de sus piernas. Recordaba un sabor amargo de su pasado, un infierno que vestía cada mañana, y desnudaba cada noche. Sus verbos de mujer, sus bragas por el suelo, seguía empapada, ausente. Esta vez su vinilo estaba intacto, y su disco de los Doors estaba lleno de polvo, mientras ella se moría de hambre de polvo. Sus ideas era complicadas, siempre hace caso a su intuición, sabía que todo iba a cambiar, cuando todo estallase. Su hombre seguía observándola en la otra calle, a veces la retrataba, otras veces, seguía con los hermosos versos que cada vez que pasaba el tiempo se convertían en más perversos, y más secretos, más tapados pero menos en noches destapadas con humo y olvido, como venas y asfixia. El joven poeta nunca supo los sueños que soñaba, pero parecía el guionista de sus actos, era poco y cobarde. Para él todos tienen prisa, y viven con prisa para estar contentos. Nada le sacia más que sus escrituras, sus pensamientos rotos, y el deseo de probar el sabor de la joven de los fríos cristales empañados.
Ella se levantó esa mañana, como si pasara una dura noche loca con el hombre de sus sueños, su piel estaba húmeda, y sus labios permanecía secos, se miró al espejo y pensó que estaba enferma, enferma de soledad. Su mejor amiga era la música, su compañera de soledades sus drogas, su peor enemigo ella misma. Los viernes los pasaba de garito en garito, moviéndose al ritmo de la noche, al ritmo de la música, a su ritmo.. Se emborrachaba, por no poder disfrazar felicidad cada mañana. Una docena de hombres, desearían sentir sus labios, tocar su cuerpo en vano, y poder perderse en sus ojos, todos la observan como pierde el sentido con canciones de su historia, de la película de su vida, de su amor que no enamora.
A los capricornios nos llaman demonios. Estaba colocada el 90 % de sus días, cantaba a diario, soñaba a veces, y se masturbaba sola en su cama deshecha con olor a tequila de unguento, es la gran musa de los suburbios. Buscaba la libertad a pesar del sufrimiento, no existe el amor, sin amor.. Nada es sencillo, buscaba paraíso, el paraíso que nunca conoció, que nunca existió, las maravillas que a veces creaba, eran entre luces entrecortadas, con porros mal liados, y manos desnudas.
Vivía en revolución, cada vez que pasaban los meses tenía menos personas con quién hablar de sus políticas, y de sus ideales.. Muchas veces, se encontraba a hombres, pocas veces mujeres, que la dejaban desahogarse entre lineas escritas en su orgullo, pero siempre aparecía el discurso del fascista, en la barra del bar. Sabía que al día siguiente no se acordaría de las caras de esas personas sin nombre, pero se acordaba de miradas, y sensaciones del movimiento de la noche. Sonaban bombas por las mañanas de resaca, de las canciones bailadas esa noche. Creaba paranoia, se follaba a si misma, sintiéndose cerda, y besaba a la bañera simulando besar otros labios. Su imaginación y su perspectiva era lo que nunca perdía y siempre guardaba. Esa tarde, desnudando su cuerpo.. Encendió el tocadiscos y cambió el vinilo de los Specials, por el de Eskorbuto, esa tarde quería autodestrucción.

[15/01/12]